Das Weite Theater verfügt über die einzigen mir bekannten sanitären Einrichtungen in der Hauptstadt, an deren Türen nicht "Damen" und "Herren" steht, sondern die infantile Geschlechtsbezeichnung. Super! Auf eine Mädchentoilette gehe ich doch viel lieber als auf ein Damenklo. 
Privatkonzert. 
Meine Amaryllis, die sich ja wacker und lange geschlagen hat, ist nun endgültig dahin, aber ich habe sofort eine neue bekommen. Beim Kochen pflegen wir die klassische Arbeitsteilung: einer kocht, einer liest was vor. Nachmittags schlendern wir mit der Freundin in die Kaufbar und erinnern uns an einen acht Wochen zurückliegenden Sonntag. Wir verspeisen opulente Pilz-Hähnchenbrustfilet-Sahnesoßen und hören dazu Mozarts Kleine Nachtmusik. Die philosophisch-theologische Diskussion gerät an Paulus, der von mir als selbstgerechtes Individuum (ich habe ein anderes, weniger druckreifes Wort verwendet) bezeichnet wird, woraufhin mir sofort 1. Korinther 13 vorgelesen wird, zugegebenermaßen ein wirklich sehr schöner Text, und ich leiste zähneknirschend Abbitte, erinnere aber gleichzeitig an das fragwürdige Frauenbild des Bekehrten. Daraufhin stellt sich heraus, daß es so ein Bibelprogramm gibt, in welchem die Bibel in allen möglichen Sprachen drinsteht, und daß der Rockstar den hebräischen Originaltext tatsächlich flüssig vorlesen kann. Ich habe mich revanchiert mit der Schöpfungsgeschichte auf Ungarisch. Verrückt. Unausweichlich dann das gemeinsam mit dem Mitbewohner veranstaltete Anschauen von Life of Brian, und obwohl wir den Film alle schon kannten, hatten wir das Gefühl, noch nie so sehr darüber gelacht zu haben. Keine Längen, keine Langeweile, nur absolut komisch. Ja, Wochenenden mit dem Rockstar - purer Rock'n Roll. Nichts für Leute mit mangelhafter Kondition oder schwachen Nerven.
Biele hat mich wieder. Morgen Literaturzirkelchen, Testtheorie, Weihnachtscafé. Wann mache ich das Referat? Der Rest der Woche ist Arbeit.
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